English
A Voice in the Desert
- A hundred yards from the trenches,
- Close to the battle-front,
- There stands a little house,
- Lonely and desolate.
- Not a man, not a bird, not a dog, not a cat,
- Only a flight of crows along the railway line,
- The sound of our boots on the muddy road
- And, along the Yser, the twinkling fires.
- A low thatched cottage
- With doors and shutters closed,
- The roof torn by a shell,
- Standing out of the floods alone ...
- Not a cry, not a sound, not a life, not a mouse,
- Only the stillness of the great graveyards,
- Only the crosses – the crooked wooden crosses –
- On the wide lonely plain.
- A cottage showing grey
- Against a cold black sky,
- Blind and deaf in the breeze
- Of the dying day,
- And the sound of our footsteps slipping
- On the stones as we go by ...
- Suddenly, on the silent air,
- Warm and clear, pure and sweet,
- As sunshine on the golden moss,
- Strong and tender, loud and clear,
- As a prayer,
- Through the roof a girl's voice rang,
- And the cottage sang!
Soprano solo
- When the spring comes round again,
- Willows red and tassels grey
- When the spring comes round again,
- Our cows will greet the day,
- They'll sound their horn triumphant,
- White sap and greening spear
- Sound it so loud and long,
- Until the dead once more shall hear.
- We shall hear our anvils,
- Strong arm and naked breast
- And in our peaceful meadows,
- The scythe will never rest.
- Ev'ry church will ope its door,
- Antwerp, Ypres and Nieuport,
- The bells will then be ringing,
- The foe's death knell be ringing.
- The shall sound spade and shovel,
- Dixmude and Ramscapelle
- And gaily gleam the trowel,
- While through the air the pick is swinging.
- From the ports our boats will glide.
- Anchor up and mooring slipt
- The lark on high will be soaring
- Above our rivers wide.
- And then our graves will flower,
- Heart'sease and golden rod
- And then our graves will flower
- Beneath the peace of God.
- Not a breath, not a sound, not a soul,
- Only the crosses, the crooked wooden crosses ...
- "Come, it is getting late
- 'Tis but a peasant girl
- With her father living there . . . .
- They will not go away, nothing will make them yield,
- They will die, they say,
- Sooner than leave their field."
- Not a breath, not a life, not a soul,
- Only a flight of crows along the railway line,
- The sound of our boots on the muddy road ...
- And along the Yser the twinkling of the fires.
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Français
Une voix dans le désert
- C'était sur le front,
- A cent pas des tranchées,
- Une petite maison
- Morne et désolée.
- Pas un homme, pas une poule, pas un chien, pas un chat,
- Rien qu'un vol de corbeaux le long du chemin de fer,
- Le bruit de nos bottes sur le pavé gras,
- Et la ligne des feux clignotant sur l'Yser.
- Une chaumine restée là,
- Porte fermée et volets clos,
- Un trou d'obus dans le toit,
- Plantée dans l'eau comme ... un flot.
- Pas un cri, pas un bruit, pas une vie, pas un chat,
- Rien que le silence des grands cimetières
- Et le signe monotone des croix, des croix de bois,
- Par la plaine solitaire.
- Une chaumine toute grise
- Sur le ciel noir,
- Aveugle et sourde dans la brise
- Du soir,
- Et le bruit amorti de nos pas
- Glissant sur le pavé gras ...
- Puis, tout à coup,
- Chaude, grave et douce,
- Comme le soleil sur la mousse,
- Tendre et fière, forte et claire,
- Comme une prière,
- Une voix de femme sortit du toit
- Et la maison chanta!
Soprano solo
- Quand nos bourgeons se rouvriront,
- Saules rouges et gris chatons
- Quand nos bourgeons se rouvriront,
- Nos vaches meugleront.
- Elles sonneront du cor
- Coqs rouges et fumiers d'or
- Elles sonneront si fort,
- Qu'elles réveilleront les morts.
- Frapperont nos marteaux,
- Bras nus et torses chauds
- Et ronfleront nos scies,
- Autour de nos prairies.
- S'ouvriront nos églises,
- Nieuport, Ypres et Pervyse,
- Et tonneront nos cloches
- Le dur tocsin des Boches.[注 3]
- Tinteront nos truelles
- Dixmud et Ramscapelle
- Et reluiront nos pelles
- Et cogneront nos pioches.
- Glisseront nos bateaux,
- Goudron noir et mouette
- Chantera l'alouette
- Le long de nos canaux,
- Et fleuriront nos tombes
- Mésanges et pigeons bleus
- Et fleuriront nos tombes,
- Sous le soleil de Dieu.
- Plus un souffle, plus un bruit, plus un chat,
- Rien que la signe des croix de bois ...
- "Venez donc, il est tard, ne nous arrêtons pas,
- Ce n'est qu'une paysanne restée là
- Avec son vieux . . . . . . . . père.
- Rien ne peut les convaincre, ils ne veulent pas partir,
- Ils disent qu'ils aiment mieux mourir
- Que de quitter leur terre."
- Plus un souffle, plus une vie, plus un chat,
- Rien qu'un vol de corbeaux le long du chemin de fer,
- Le bruit de nos bottes sur le pavé gras, ...
- Et la ligne des feux clignotant sur l'Yser.
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